Urbana soledad.

New York

Tumbado en la hierba de Central Park, toda la ciudad gira entre el vértigo y la parsimonia de un incierto y consabido destino. la brumosa calma, dicha de multicolor filigrana, transhuma los mandatos de un desteñido conjuro. El conjuro de sus esquinas y avenidas cual heraldos desvaidos y unánimes de un presente inacabado.
La ciudad transita en volcanes de ordenada sincronía urbana. Volcanes que añoran un asomo de verdadera lava. Nadie sueña en su cielo, nadie duerme allá, en un cielo de ceniza, sino los pájaros que suenan a lamentos o a muchachas heridas por la luz.
La ciudad transmuta en contornos incontrolables de blues , hip-hop, son y bachata. El humo de sus paredes resuelve atroces incógnitas largo tiempo escondidas y un simultaneo deseo se aplica a cada mirada de la inmortal e inmensa manzana.
La ciudad trasgrede cada día la acrisolada pauta de sus calles, de sus gentes… y mantiene despierto el sueño de la mas imposible quimera.
New York: Cielo desierto preñado de razas y multitudes.