Piel.

Amor sublime.

Toda su mente era ella pues la capacidad de razonar la tenia puesta en una brizna de su cabello y en cualquier poro de su piel.
Ella dejaba brotar sin querer exultantes lágrimas de emoción cuando se unian. No podian dejar de ser el otro ya que no eran nada sin el placer de quien constituia su horizonte, su alegria y su eterno éxtasis.
Ambos sentian en su sangre el palpitar de otro corazón.

Copos.

Presente de indicativo.

Cielo gris y ateridos ramajes de un eterno presente.
Aire cortante.
NIEVO.

El muro.

Feedback.

A medida que el muro era derruido, sus restos renacian en materia prima para construir nuevos muros en lejanas fronteras donde crecen, separan, dividen, matan... Abren viejas heridas, provocan otras nuevas y se empeñan en oscurecer el horizonte.

Champions League.

Encuentros.

Algún desollón en las rodillas y tierra entre las páginas del libro de matemáticas o de conocimiento del medio que, amontonados con los abrigos, hacian de porteria en cualquier descampado, plaza o muro de la ciudad. Dias de soñada gloria en que cualquier rincón era gran estadio.

Caminos de agua.

Decisiones

Habia fuentes al borde del camino y almorzaron junto a una de ellas. Era grande, con cuatro caños de agua fria y cristalina que rebosaba las manos antes de escaparse sin remedio, pero que a su vez saciaba los labios resecos.
Al atardecer llegaron a la encrucijada y los caminos se ofrecian sinuosos y apetecibles. Solo quedaba escoger el mas apropiado.
Un nuevo camino para el nuevo dia.

Exterminios.

Ya era tarde.

El país había sido arrasado por completo. Nadie sobrevivió. No quedó piedra sobre piedra. No restaba un rescoldo de futuro. Al día siguiente llegaría la Corte Penal Internacional para investigar los posibles crímenes de guerra.

Homeless.

Blues.

Distintas capas de diverso grosor conformaban el estilo de su atuendo, forjado a golpes de intemperie y rancio ropero. Caminaba casi flotando en un gris halo hecho a partes iguales de desolación, hambruna y cierto regusto etílico. La cansada y huidiza mirada hablaba de fragilidad tanto como su escuálida osamenta.
Sentado en el poyo de la fachada del Banco Central en el que acababa de despertarse una madrugada más, comía algo que rebuscaba en sus bolsillos y murmuraba taciturno para si:

-. "No hay mejor lecho que el cansancio, ni mejor salsa que el hambre."

Otro mendigo a su lado miró con sorna al anciano y pensó:

-. "Que guarden para mi los peores colchones y manjares"

Western.

Delirios.

Había sido un duro día en el que jugarse la vida una vez más tan solo en décimas de segundo. Las justas para sacar el primero sus colt 45 y alojar sendas balas en la desprevenida frente de su adversario. A veces, apoyado en la imaginaria barra de "saloon" del mas lejano oeste, aguaba su whisky de incontenibles lágrimas hasta que las puertas del antro se abrían para dar paso a la mas bella de las apariciones en aquel inhóspito lugar perdido en medio de la nada.
Luego despertaba en su mullido sofá ante el televisor, acosado por el surrealismo desquiciado de la teletienda. Añorando lo recién soñado, se tambaleaba con rapidez hacia su lecho para, una vez en él, saber que nunca recuperaría aquel etéreo paraíso del lejano oeste.

Expediciones.

Avalanchas de mar y horizonte.

Dura avalancha. Le vino encima como el mas arduo y lastimero aviso que se nutre de esperanza, pero que se deja llevar por la inercia de los sueños desvencijados, de los boletos no premiados, de los boleros nunca bailados o de la mas inquietante perspectiva que se vislumbra en lontananza. A veces los estribos solo evitan que el caballo se desboque por unos minutos. Al final el instinto rompe las bridas y surge en pocos segundos el misterio de la vida. Como si un lago inquieto se encaramara a la dicha de un apagado vestigio de oleaje, haciendo que el eterno fulgor, a veces llanto, a veces emoción, llegue a la cubre en el llano desierto, en el siempre escarpado destino que avanza hacia un punto sin medida, sin retorno, lleno de horizonte.

De nostálgias y resacas.

"La noche estrellada" de Van Gogh

Nocturno.

Estalló la noche con su sordo estruendo, permitiéndome un penúltimo refugio en los últimos bares vacios donde aún suenan guitarras y armónicas que desgarran la débil tela de este diminuto delirio.
La noche con sus burbujas invisibles. Abriendo un imperceptible cauce. Escondiendo los ecos a mi desesperada escucha que reverbera en tristeza.
La noche renaciendo en día. Las marquesinas inundadas de vagabundos que nada saben de mi nostalgia aunque consumen la suya propia en ansiosos sorbos. Bocas de metro vaciando la luz de adormilados seres que huyen hacia delante.
La noche; ¡Cuanto añoro la constante marea de luna y salitre eterno!

GRACIAS A LA VIDA....

¡Gracias Mercedes!

Caminante no hay camino...

La Senda del Tiempo.

Reflejaron cierta extrañeza en la mirada pero ello no supuso que no comenzaran a caminar dejando un rastro volatil de aquel finísimo polvo que cubría toda la comarca; Las casas, los arboles, los animales, la silueta de las gentes y hasta la luz del dia permanecian etérnamente difuminados y etéreos. Caminaron hasta que el sol se puso. Sin detenerse. La luz cegadora del verano se implantó en sus memorias y desde aquel dia, era como si una nube liviana y encendida les hubiese marcado para toda la vida.
Durmieron en el suelo. No hay mal lecho cuando vence el sueño.
Al amanecer, tomaron el acuerdo tácito de no volver a hablar precisamente asi, sin tener que articular palabra. El sonido de los pasos amortiguados era la cadencia precisa para saber del cansancio y para acordar el final de la jornada.
De esta forma transcurrió todo hasta que llegaron al final del camino.
El trayecto acabado se agarro tan fuerte a sus corazones y hasta a sus estómagos, que no podian aguantar el hecho de haber llegado a su destino.
Y gritaron, gritaron, gritaron; rompieron el silencio. Pronto añoraron un mas largo y tortuoso camino.