Blues.
Distintas capas de diverso grosor conformaban el estilo de su atuendo, forjado a golpes de intemperie y rancio ropero. Caminaba casi flotando en un gris halo hecho a partes iguales de desolación, hambruna y cierto regusto etílico. La cansada y huidiza mirada hablaba de fragilidad tanto como su escuálida osamenta.Sentado en el poyo de la fachada del Banco Central en el que acababa de despertarse una madrugada más, comía algo que rebuscaba en sus bolsillos y murmuraba taciturno para si:
-. "No hay mejor lecho que el cansancio, ni mejor salsa que el hambre."
Otro mendigo a su lado miró con sorna al anciano y pensó:
-. "Que guarden para mi los peores colchones y manjares"
